Texte der Autorenpatenschaft Nr. 278

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WINTERNACHT

Lauter strahlende Gesichter, wunderbar wärmende Lich-ter und himmlische Gerüche überall. Es war, als würde sie in große Puppenhäuser schauen. Die Kälte machte sich wieder bemerkbar und verwies ihre Gedanken zurück in die Realität. Sie wandte sich ab und ließ ihren Blick in die leere, weiße Weite schweifen.
„Nur noch mal kurz“, dachte sie bei sich und drehte sich wieder in die Richtung der Häuser. Sie schaute durch eines der Fenster, so viele Menschen hatten sich darin um ihren wunderschön dekorierten Baum versammelt und einen lieblich klingenden Gesang angestimmt. Auch die Kinder schauten mit leuchtenden Augen zum Baum hin-auf und sangen fröhlich mit.
Sie ging zum nächsten Haus und spähte auch dort durch das Fenster. Kleine Kinder, vermutlich etwa in ihrem Al-ter, spielten lachend miteinander, während die Mutter Essen ins Zimmer brachte und der Vater strahlend und stolz seine Familie begutachtete.
Im nächsten Haus waren ebenfalls spielende Kinder, aber einer der Jungen saß nah beim Fenster und schaute nach draußen. Er sah sie geradewegs an, als sie hineinschauen wollte. Ein warmes freundliches und zugleich auch fre-ches Lächeln huschte über sein Gesicht.

Inga Bauke, 18 Jahre

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Prolog

Dunkelheit. Schreie. Entsetzliche Schreie. Voll von Schmerz und Verzweiflung. Schreie – ein Betteln um Er-lösung.
Er hasste die Schreie. Sie beschmutzten die Reinheit der Wüste.
Seinen Geschwistern ging es genauso: Sie alle hassten die Schreie. Früher hatte er die Schreie nicht hören können, doch er wünschte sich die Zeit nicht zurück, denn damals hatte er auch die Stille nicht genießen können. Die Schreie waren der Preis dafür.
Die Schreie wurden lauter, schriller, verzweifelter. Es war an der Zeit, die Stille von den Schreien zu reinigen.
Zeitgleich schlugen er und seine Geschwister die Augen auf: Am Fuß der Düne verlief ein Weg. Auf diesem, nur wenige hundert Meter entfernt, reiste eine Karawane. Sie kam näher, und die Schreie wurden lauter. Schrecklicher. Verzweifelter.
Er zog eine schon lange stumpfe Axt aus seinem Gürtel, aber er wartete noch. Noch war der richtige Moment nicht gekommen.
Die Schreie wurden immer lauter. Sie wurden unerträg-lich. Er erhob sich, und seine Geschwister folgten ihm.

Christopher Claußen, 15 Jahre

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Kapitel 1

„Madelaine, komm jetzt endlich.“
Wie jeden Morgen musste Kate ihre Tochter Madelaine aus dem Bett rufen. Die alleinerziehende Mutter wohnte mit ihren zwei Kindern Madelaine und Eric in einem Haus in der Nähe der High School, die den stolzen Na-men Charter Ridge High trug.
„Ich komme ja schon.“
Mühsam kroch Madelaine aus dem Bett und warf ihre Haare nach hinten. Sie verließ ihr hellrosa gestrichenes Zimmer und ging eine Tür weiter ins Bad. Sie schloss sie mit einem lauten Knall, sodass ihr drei Jahre jüngerer Bruder aus seinem Zimmer gestürmt kam und seine ge-ringelten Socken unterwegs verlor. Er trug ein blaues Baseballshirt und eine abgetragene blaue Jeans. Er öffnete die Tür mit einem Ruck und sagte: „Madelaine, du sollst…“
Weiter kam er nicht, denn Madelaine hatte ein Glas ge-nommen, es mit Wasser gefüllt und es Eric ins Gesicht geschüttet. Eric stand mit offenem Mund da und wischte sich das Wasser aus den Augen. Er rief „Mom!“ und rannte die lange weiße Holztreppe, die in die herunterge-kommene Küche führte, hinunter.

Milla Heinemann, 13 Jahre

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I.

In ihrem Traum sitzt sie in einem Zug. Das gewohnte Rattern des Abteils umgibt sie. Zug fahren findet sie sonst nur schwer erträglich, aber gerade ist es ganz richtig. Draußen ist es hell, genau wie im Zug. Ein angenehmer Glanz umgibt die ganze Szene. Sie lehnt sich zurück und lässt die Landschaft an sich vorbeiziehen.
Auf dem Platz ihr gegenüber sitzt eine kleine Gestalt. Seltsam gekrümmt, mit grauer Haut und knochigen Glie-dern. Die Gestalt schlägt ihre Augen auf. Leos Schultern spannen sich an, ihre Haltung wird wieder aufrechter. Dieses Traumwesen, wie ein Déjà-vu, ist fremd und be-kannt gleichzeitig, auch ohne dass sie es konkret be-schreiben kann. Es wirkt hart, grau, trotz seiner geringen Größe beängstigend. Es lässt sie alle Fluchtreaktionen spüren. Schaut sie direkt an. Sie reißt die Augen auf. Kann sich nicht bewegen.
Augen auf.
Jetzt blickt sie an ihre Zimmerdecke.

Cora Koch, 17 Jahre